Tranquilidad inquieta

No sé qué sentiría Stendhal al salir de la Basílica de la Santa Cruz en Florencia, pero por fin llegó aquella noche única que llevaba esperando durante meses, y mi pulso podía oírse. Sería entonces o nunca. Habían pasado las diez de la noche, y hacía cuatro horas que la temperatura cayó drásticamente en el exterior. Mis compañeros conocían mis intenciones y tras la cena y copas de rigor sólo dos de ellos se animaron a acompañarme fuera del refugio de Laguna Colorada.

Con las cámaras y el trípode nos alejamos del refugio sin mirar atrás hasta algo más de cien metros, para evitar en lo posible toda contaminación lumínica. Una mirada y continuamos un poco más. El cielo era maravilloso. La Vía Láctea atravesaba el cielo de parte a parte, y la dificultad estribaba en reconocer las constelaciones conocidas entre la multitud de estrellas. Las noches previas reconocimos a simple vista las principales en el cielo de la ciudad y pudimos orientarnos con ellas: Escorpio, Capricornio, Cruz del Sur, Centauro...

Pero esta vez íbamos a por la menor de las Nubes de Magallanes. Era necesaria una oscuridad casi absoluta para poder verla, y aquella era la noche. Ya habíamos descartado ver la mayor de las dos nubes, ya que nuestra cercanía al ecuador suponía que ésta estaría situada muy cerca del horizonte, y sólo en una zona libre de montañas y en una noche absolutamente oscura y sin humedad podríamos verla.

Cuando conseguimos orientarnos, hacia el sureste, a la izquierda del polo sur celeste, allí estaba: la Nube Menor de Magallanes. Una tenue mancha clara perfectamente visible. Entre risas convulsas a -14ºC establecimos turnos para pasarnos el trípode, y acordamos cómo haríamos las fotos nocturnas. Hicimos algunas para llevarnos de recuerdo con la Cruz del Sur, y alfa- y beta-Centauri sobre las luces del refugio. Fijé la sensibilidad a ISO 800, la abertura a f/2.8 y una exposición de 60 s, y a ver qué!

¡Preciosa! en la pantalla LCD de la cámara veía los puntitos luminosos, y al ampliar la foto, podía ver la mancha lechosa de la Nube Menor de Magallanes. ¡Fantástico! ¡tanto tiempo esperando ese momento!

Diego señaló una luminosidad sobre el horizonte, preguntando si era la mayor de las nubes. Estamos tan acostumbrados a que el horizonte esté lleno de luces que no creí que lo fuera. Sin embargo, en aquel paraje no había un núcleo habitado en cientos de kilómetros. Miré la carta estelar, y ¡efectivamente!, ¡la Nube Mayor de Magallanes! Las muecas que teníamos en las caras eran resultado de la alegría, el nerviosismo y el frío que, tras media hora a la intemperie, nos estaba dejando con un gesto eterno.

Todas las estrellas que vemos a simple vista pertenecen a nuestra galaxia: la Vía Láctea. Esta tiene forma de espiral con varios brazos, pero desde la posición en que nos encontramos no somos capaces de identificar esa estructura, sino que vemos el plano del disco espiral visto desde el propio disco, o sea, como una línea que atraviesa todo el cielo. Podemos comprobar cómo la mayoría de las estrellas se amontonan cerca de la línea de la Vía Láctea; es lógico, todas conforman alguno de los brazos de la Vía Láctea, y estos están en el mismo plano. A medida que las estrellas son más lejanas dejan de ser reconocibles como tales, y cobran el aspecto lechoso del Camino de Santiago. Si miramos en una dirección alejada de la Vía Láctea, la densidad de estrellas es mucho menor. Pero en esa oscuridad, con los medios adecuados podremos ver que existen millones de galaxias como la nuestra, y de otros tipos diferentes, y objetos tan lejanos que los vemos ahora como eran hace miles de millones de años.

Las Nubes de Magallanes son dos galaxias vecinas. Son dos galaxias enanas, pero tan cercanas que son visibles a simple vista bajo condiciones de absoluta claridad.